Abends sich gegenüber sitzen, den Blick halten und auf dein nächstes "chn" warten, das du mit der selben Selbstverständlichkeit wie den Rauch ausbläst.
Deine Verlegenheit gemeinsam überspielen, wenn wir an unserem Strohhalm ziehen, lange und genüsslich, jeden Tropfen auf seine Qualität überprüfend.

Bedächtig eine Zigarette drehen, ganz Konzentration, dein Blick tastet über meine Lippen, wenn ich das Papier anfeuchte.
Dich über den dünnen Brillenrand hinweg ansehen, du hältst dem Blick gerade mal drei Sekunden stand, ziehst dir selbst eine Zigarette, wieder ein "chn", deine Hände zittern leicht.

Dein Blut zirkuliert nicht mehr, es wird durch die Venen getrieben, als fiele es aus den Höhen einer Felswand, prasselnd und unerschöpflich wie ein Wasserfall.
Unsere Fingerkuppen nähern sich, berühren sich fast, spüre deine Zehen an meinem Schienbein, noch nie tatest du das.

Ich lasse einen Schein auf die Theke fallen, sicher doppelt so hoch wie unsere Rechnung, egal, aus den Augenwinkeln sehe ich, wie die Bedienung ihn anerkennend einsteckt, aber da stehen wir bereits auf der Straße.

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Aus dem Zyklus "Rosen zum Frühstück"