Die Augen schließen und dein Schweigen hören. Du gibst einen leisen Laut von dir, es klingt wie „chn“, ich weiß, dass du jetzt grinst. Deine Wangenknochen treten dabei etwas hervor und du bekommst diese kleinen roten Bäckchen, die du so ungern an dir siehst.
Dabei mag ich sie so gerne, deine Lippen strahlen noch etwas voller und ich möchte sie küssen, küssen und wieder küssen. Ganz so, als wären sie morgen nicht mehr da.

Du zündest dir dieses Zeugs an, es riecht nach verbranntem Papier und Heilsalbe, kein Vergleich mit meinem würzigen Tabak, aber wenn du den Rauch ausbläst, möchte ich ihn dir vom Mund stehlen.
Ich höre meinen leisen Seufzer, zwischen zwei Zügen quittierst du ihn mit „chn“, diesem Laut aus unzähligen Zeilen, tausend Worten und einer Nacht im Mai. Wir hören einander beim Atmen zu, ruhig und interessiert, als wäre der Hauch voller Neuigkeiten, als könnten wir gerade jetzt in dieser Leichtigkeit alle unsere Grenzen überwinden.
...

Als ich meine Kippe ausdrücke, hebst du an: „Die Kinder kommen, ich muss jetzt auflegen, Kuss“.

Auszug aus dem Zyklus "Rosen zum Frühstück"