Diese Nacht, ein einziges Aufatmen, an deren Ende ich dir trunken vor Glück ein Versprechen abringen wollte.
Dieser alles entscheidende Satz, den du mit einem Grinsen mehr quittiert als beantwortet hast.
Willst du meine Frau werden? Wie verrückt konnte ich sein, ihn noch einmal zu wiederholen, ihn auf dieser verfluchten Straße zu wiederholen, zwei Spitzkehren vom Himmel entfernt?

War es deine Absicht, oder wirklich ein Unfall habe ich mich später gefragt. Später, als du neben diesem Gerät lagst, es malte grüne Zuckerhüte, immer wenn deine Wimpern sich zum Aufstehen anschickten.
Neun Tage lang habe ich gewartet, abwechselnd auf das weiße Laken und auf das Gerät gestarrt, jede neue Sekunde konnte wieder einer dieser seltenen Zuckerhüte rechts aus der Ecke kommen und wieder in sich zusammenfallen, Platz machen für die vielen kleinen nichtssagenden Hütchen.

Der neunte Tag, dieser unsägliche neunte Tag, jede Sekunde ein Bild und jederzeit abrufbar. 11 Uhr 27 der erste große Zuckerhut des Tages, 30 Sekunden später der zweite.
Ich hetzte die Treppen hinunter in den Park und war 11 Uhr 31 wieder mit einer Rose zurück. Der Protokollstreifen hatte keinen Zuckerhut mehr gemalt, ich war erleichtert.
13 Uhr 17 holte ich die Rose aus der Vase, drehte sie langsam in der Hand, fünf Minuten später umklammerte ich den Stil mit der Faust, wieder und wieder. Der Schmerz, ich verspürte keinerlei Schmerz bis 14 Uhr 2, als ich die Rose wieder in die Vase gesteckt hatte.

Mein Blut auf dem Laken, die kleinen grünen Hütchen, die zerzauste Rose, ich war am Ende. Neun Tage auf ein Gerät starren und die Hoffnung im Grafikmodus erleben, perforiert die Seele.
16 Uhr 25 war ich zurück, der Pfleger tat einen Schritt zur Seite, er nickte kurz mit dem Kopf, die Lippen zusammengepresst.
Das Zimmer war leer, der Protokollstreifen zeigte noch einen Zuckerhut, darunter die Zahlen 16:22:45.

Aus dem Ballettzyklus "Fuir le bonheur" - 2ter Akt